文档批注像手术刀，却让我第一次明白“创作”不仅是倾诉，更是敬畏。

那些改到想放弃的深夜，你们一句“再坚持一下，角色会替你感谢”——如今我把这句话还给你们：谢谢你们，让故事学会了呼吸。

——致审核：

你们用红线和规章，教我“自由”二字的边界与重量。

每一次退回、打回、重审，都像把钝刀，磨掉戾气，留下刃口，也留下光。

若书中有一寸干净的风骨，那是你们替我守住的。

谢谢你们，让文字在棱角里仍能拥抱世界。

——致家人：

你们在每个夜晚给我留一盏灯、一碗热汤、一句“写完就早点睡”。

这本书的扉页上印着我的名字，背面却写着你们的委屈与纵容。

谢谢你们，把“家”变成我永远的存稿箱，也变成我可以随时关机回去的彼岸。

——致自己：

故事会完，生活不会；屏幕会暗，世界很大。谢谢你，把倔强活成了人生。

请继续——下一本书，下一段路，下一束光。

就到这里吧。

我把所有未说完的温柔，藏进未完的明天；把所有已说过的再见，留给今夜合上的封面。

愿我们在下一座文字的海里，仍带着同一盏渔火，重逢。